Não aguento mais. Por favor, me dê algo que me faça dormir.
Preciso sonhar. Penso. Tenso. Lenço. Percebem como é fácil rimar? Por isso as
rimas são assim, tão frágeis. Mas, a questão não é essa. A questão é que
existo. Apenas isso. Existo por existir? Existo como todas as outras coisas
existem. Há algo de maravilhoso na
existência? Se há, ignoro.
Estou há dias invertendo meus horários de sono: durmo de
dia, fico acordado durante toda a noite. É algo que causa danos ao organismo,
chega a ser quase insuportável. Apesar de tudo me sinto bem. A noite tem algo
de inspirador. Talvez seja o frio, talvez seja o céu com estrelas. Então,
mercúrio está em câncer. Que significa isso? Não sei. Não entendo nada de
astrologia. Só sei que sou canceriano, nascido no mesmo dia que Franz Kafka.
Gosto de ter algo que me une ao meu mestre em literatura. Como canceriano,
segundo as minhas poucas leituras sobre astrologia, sou sonhador, sensível e
bastante ligado à família, tendo um forte instinto gregário.
Isso não muda o fato de existir. Existo contra a minha
vontade. Minha vontade mesmo era ser energia, que está presente em tudo e em
nada ao mesmo tempo. Mas, não posso pensar nisso, prometi a mim mesmo nunca
mais fraquejar... como naquela noite. Não irei fraquejar. Há algo de
maravilhoso em existir? Se há, é na existência dos outros, na minha não. Tenho
quase duas décadas de vida, sem ter realizado absolutamente nada de importante.
O que é esse vazio? Por que me sinto assim? Preciso dormir.
Há certa volúpia na insônia. Um prazer imoral e perverso,
que causa danos à memória e ao raciocínio. Pois, há prazer no sofrimento.
Principalmente, no sofrimento de existir. Esse vazio, esse incompleto, é tão
destrutivo, gera uma busca insana por algo que nem se sabe o que é, uma
realização, um grande feito, entretanto, gera uma volúpia. A volúpia de existir
e não fazer sentido, e a volúpia de buscar ser e a volúpia de estar tão
incompleto a ponto de...
Sinto dor nos olhos. Alguém me dê um remédio para dormir.
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